十一月二十六日，我带了书包到学校。借用 W. 惠特曼诗题为“一二一”惨案而作。

我听见有声音向我控告：
“先生，你是来上课吗？”
为了争取言论自由，
为了抗议无理的压迫，
他们罢课了。

我心里暗暗答道：
“我不是来上课的。”
而我的沉甸甸的书包，
也忽然盛满了空阔。

十二月一日，
最悲惨的日子，
真正的匪徒，屠杀了善良的学生！
我空着两手走进了学校，
我又听到有声音向我控诉：

“先生，他们为争取民主，
反内战而流了血，你呢？”
我呢，我羞于掏出手绢擦掉我的眼泪，
我两手捏得满满的，
我心里塞得满满的。

我闭紧了总是要爆炸开的口唇，
走进了我们的大图书馆，
我在四个死者身上，
读到了仇恨的血誓。

我说我今天是来上课的，
这是最新的，最初的一课，
然而我今天不是先生，
而是一个小学生。

我站在那里不能走开，
好象在等待发落，
直到有声音向我严厉地斥喝：
“你呀，你这坏学生，这一课你不及格！”

一九四五年十二月